Eduardo de Santhiago

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Orgulhosa me quedo eu, e sem pudor nem receio de melindrar colos a quem por amor e DNA lhe cabe mais o direito, surrupio um “nanonaco” dos louros pelo produto final deste incrível SER HUMANO: EDUARDO DE SANTHIAGO, “Ator, diretor, dramaturgo, produtor, professor, psiquiatra, leonino com ascendente em aquário e lua em sagitário, filho de Oxalá de frente com Yemanjá de trás, Macaco no Chinês, Sangue O+” , de quem acabo de receber este presente:

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"Num fim de tarde de um domingo de 2005, eu estava sentado à mesa de jantar na casa de Dulce, que me servia um bolo de chocolate estupendo com calda extra e sorvete de creme, para que discutíssemos sobre os croquis dos figurinos de Jazz Café que minha mãe havia desenhado e que seriam (e foram) executados por ela para a estréia da peça no fim daquele ano. Gabi, sua filha, estava junto, e sem poder me lembrar como, dentre assuntos culinários e modistas, Dulce começou a nos contar sua história de Angola. Eu já havia escutado aquela trajetória em casa, contada por meus pais, mas foi a primeira vez que ouvi da boca dela. Não lembro quanto tempo o relato durou, mas pareceu uma eternidade contida em um segundo. Eu e Gabi (que parecia saber de cor as palavras, mas as ouvia como se pela primeira vez) permanecemos em silêncio absoluto. As imagens me vinham com uma riqueza de detalhes impressionante e eu só pensava, descontroladamente, nas cenas do filme que eu dirigiria se aquela história fosse minha. Findada a narrativa, só o que pude dizer foi:- Dulce, você nunca pensou em escrever um livro? Nem que seja só para você mesma, para exorcizar esses fantasmas...Gabi cortou e endossou energicamente minha fala, dizendo que ela e toda a família não se cansavam de dizer isso à mãe, que me respondeu:- Ainda é difícil. Quem sabe um dia...Acabo de ler Sabor de Maboque, que chegou há poucos dias nas livrarias. Li de uma vez, numa gula ansiosa e curiosa pelo texto que há tanto tempo estava por vir. Comer rápido dificulta a digestão, mas já posso expressar um pouco dos efeitos do fruto em minha pessoa.Tentei ler com um distanciamento de quem não conhece a história ou as pessoas envolvidas. Mas neste caso, trata-se de parte familiar. Nem os heterônimos serviram a este distanciamento. Assim, só posso escrever de maneira envolta aos fatos, sentindo-os impregnados, de certa forma, em meus genes. Impossível, portanto, a imparcialidade. A riqueza dos detalhes é ainda maior no livro, e fascina, fazendo com que mergulhemos de olhos abertos naquela Angola de tantos e todos, jogando ao ar, nem que de modo instantâneo, as pernas de nossos cotidianos. O drama épico e verídico, apesar das feridas de guerra e das lágrimas, é sublimado em uma série de declarações de amor. Às culturas, às pátrias, à família e aos amigos, ao próprio amor e à própria vida.O tom jornalístico percebido no início me deixou apreensivo. Temi, por alguns instantes, que a emoção transmitida pela voz da autora e por seus olhos ao narrar a história ao vivo não se fizesse presente na obra. Pensei: não acredito que ela vai se afastar de si mesma para poder se revelar. Perguntei em silêncio: Dulce, onde está a alma. E a poesia? Pedi: por favor, não ponha os fatos na frente da mulher! Mas bastaram algumas páginas para perceber que estava tudo lá. A carga emotiva dos relatos segue uma curva crescente e lógica ao longo do livro, e nos arrasta junto em passagens poeticamente incríveis.Assim, como se estivéssemos violando a privacidade de um diário de adolescente, em um ritmo narrativo fiel ao ritmo associativo e à cronologia da memória, somos convidados a provar um pouco do sabor de uma experiência vívida, forte e transformadora, que por anos permaneceu encasulada, esperando apenas seu próprio amadurecimento para que pudesse sair gritada e alada pelo mundo. Mais uma prova de que a dor, hora ou outra, se transforma em poesia, e neste caso, em uma história de amor, ou de amores.Maboque, para mim, ainda tem o sabor daquele bolo de chocolate. Mas depois da leitura, fiquei com água na boca para provar mais deste fruto. Quero ver o pôr do sol africano, quero comer maboque e todos aqueles pratos tão minuciosamente descritos, quero sentir os cheiros agridoces e conversar com as árvores sobre minhas escolhas e sobre a impossibilidade de controle absoluto do destino. À autora que, orgulhosamente conto por aí, me carregou no colo, meus mais carinhosos parabéns e obrigado pela catarse."

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